NINURTA, seguido de Apêndice Branca, 2021. 
Posfácio a Ninurta de Pedro Eiras

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       AS FRALDAS DA OXÓNIA   E viu logo uma mantilha que se usava como fralda           - Jorge de Sena                              I O ENFERMEIRO DE HELSÍNQUIA     O sonho do enfermeiro de Helsínquia é mudar as fraldas da Oxónia por ligaduras de prata. Enquanto lhe vai lambendo o cu vai declamando versos da Patti Smith que encontrou um dia numa Livraria. Depois desta epifania - que lhe trouxe nova t-shirt com Rimbaud - nunca mais mudou a t-shirt com Rimbaud. E nunca mais saiu do bacalhau de Trás-os-Montes! Mãezinha, Oxónia dá-me berço! Dá-me crédito entupido além Tâmega!   Mas isso de bater em máquina antiga   - matraqueador igual ao da Sertã - nunca foi garantia de alta jeropiga                                    nem espiga! Alguém que dê-lhe cinco cêntimos! Pois só consigo dar-lhe dois!   Há patinhos de borracha com maior tesão em verso!                        II OS BEIÇOS DA KARENINA     Então já chegaste à Imp
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 OS GÉMEOS                                                                                     Talvez o diabo, talvez a mãe                                             talvez o crocodilo, talvez                                              somente a puta que vos pariu!                                                  - Raul Milhafre Um escrevia desde o aperto de mão ao Saramago [aí nesse tempo a coisa ainda se justificava!] até às recônditas paisagens do Brasil! Nenhuma Máquina pós-moderna vendia ou produzia tanto papel! Havia inclusive quem com o mapa-mundo do gémeo primeiro comprava quilos que raramente lia ou se os lia lia muito apressadamente! Nem Teófilo Braga no seu maldito tempo! No desgaste de duas décadas e de tanto saltar de Borges para Kafka e de Kafka para a fábula e da fábula para Borges acabou por ir vender a alma ao Diabo! E assim já com novo contrato assinado veio o Diabo sentenciar a dupla desgraça: de tanto acusar a banalidade e a produção
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  O MAIOR SUDÁRIO VIVO   Lá vai o poeta arrastando-se em mais um esfarelado sudário (sempre o sudário sempre o vinho) pelas manhãs da amorfa livraria. Para quem se julga imitar o rouxinol (sagrado do deserto sempre húmido) facilmente se queima na taça da prata.   E ligeiro o tempo passa rasgando os elevados modernos manifestos todos comprados: fava garrafão vinho de cheiro. Quando a eternidade chegou já pouco restava do farelo:    gota     buraco     gota.                                                  Vítor Teves                                                    04.05.2023
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